Mudei de casa. Estou em nanquimazul.blogspot.com ou em nanquimazul.tumblr.com

A corda-bamba que carrega
tuas palavras um dia irá ruir.
E o que farás, ó escritor?
Não tens medo de se expor?
De se expor desta maneira?
E farás o quê, escritor?
Não tens medo de olhar para baixo
quando o chão some, ó escritor?
Ou dirás que não tens vergonha
de tuas vergonhas?
E se desequilibrar?
Nem sempre o show deve continuar.

Brilha como a lua. Via láctea: caminhos confusos, acinturados, curvilíneos. Usas teu olhar de viés, esboça o sorriso irônico. Não ouso teu nome no afago doce, mas acendo o Benson, para iluminar os corpos.
O êxtase. Tento ser culto, mas calo ante teu ouvido sensível. Tua cara esboça outro olhar. Solto a baforada certeira em meio ao gemido. Tenho teu nome, as seis letras. E o estafe.

Passa a certeza dos dias
e morre a confiança na noite.
Ameaça meus instintos.
No final diz: foi só uma coisa,
Assim.

Formado pela cantora Milena Rousseau e pelos violonistas Singhkèo Panya e David Krupinski, Miroda faz o estilo minimalista/acústico, muito próximo ao fado Português.

Foto: Divulgação

Trazendo a musicalidade dos poemas de Hilda Hilst, o grupo francês lançou seu primeiro disco no dia 27 de outubro, em Paris, na sala Les Trois Baudets.

O disco foi concebido quando David Krupinski, assíduo leitor, conheceu a obra da poetisa e dramaturga brasileira através em uma antologia, em 2007. Surpreso com a musicalidade dos poemas, resolver criar arranjos musicais, que resultaram em «A estória dos meus roteiros».

O disco está à venda online na Amazon e iTunes Store. Algumas faixas podem ser ouvidas no site: http://www.miroda.net/

Eu não lembro o momento que terminou meu copo de uísque. Quem sabe foi no instante em que as luzes piscavam incessantemente e a música já não era mais audível. Sutil, breve, não lembro muita coisa. Minha cabeça girava e meus pés, pediam o sossego de uma cama, enquanto você buscava minhas pernas.
Depois, o vazio. Com esperança, pedi teu corpo pra aquecer o frio da manhã, mas ele já não estava.

Dor de infância
a mão que levanta
dá uma sumanta
e tu gritas ao léu

Dor de infância
a mão que arranca
e vejo que espanca
teu sonho infantil

Dor de infância
que eu vejo febril
mas não sou viril
para curar

Dor de infância
vejo tu, criança,
pela janela indiscreta,
pela porta aberta

E corta meu peito
te ver maleixo
estirado no chão

Queria lhe cobrir
com um véu,um manto,
um canto, um rezar santo,
mas sou só pranto

Dor de infância
É quando morre o menino,
pois «não há pandorgas no céu».

Aquela madrugada se fez tão fria, endurecendo as roupas do varal. Gélida, que o pássaro que cantava sob minha janela todas as manhãs, não apareceu. Seria uma típica manhã invernal, se não fosse o vulto a me dizer: «Dorme meu filho, ainda é cedo. Vou sair para comprar morangos». E nunca mais voltar.