Alta la voz y animosa
como si cantara flor,
hoy, caballeros, le canto
a la gente de color.

marfil negro los llamaban
los ingleses y holandeses
que aquí los desembarcaron
al cabo de largos meses.

en el barrio del retiro
hubo mercado de esclavos;
de buena disposición
y muchos salieron bravos.

de su tierra de leones
se olvidaran como niños
y aquí los aquerenciaron
la construmbre y los cariños.

cuando la pátria nació
una mañana de mayo,
el gaucho solo sabía
hacer la guerra a caballo.

alguien pensó que los negros
no eran ni zurdos ni ajenos
y se formó el regimiento
de pardos y de morenos.

el sufrido regimiento
que llevó el número seis
y del que dijo ascasubi:
“más bravo que gallo inglés”.

y aí fue que en la otra banda
esa morenada, al grito
de soler, atropelló
en la carga del cerrito.

Martín Fierro mató un negro
y es casi como si hubiera
matado a todos. sé de uno
que murió por la bandera.

de tarde en tarde en el sur
me mira un rostro moreno,
trabajado por los años
y a la vez triste y sereno.

¿a qué cielo de tambores
y siestas largas se an ido?
se los ha llevado el tiempo,
el tiempo que es el olvido.

Jorge Luis Borges

que chia

Está vazia

a pampa brasina.

Som de milonga
Longa no rádio

que toca.

Cheiro de sangue,
Churrasco e matambre.
Vida continentina.

Noite de São João para além do muro do meu quintal.
Do lado de cá, eu sem noite de São João.
Porque há São João onde o festejam.
Para mim há uma sombra de luz de fogueiras na noite,
Um ruído de gargalhadas, os baques dos saltos.
E um grito casual de quem não sabe que eu existo.

Alberto Caeiro

Fostes caridade e perdão
Em um mundo de preconceito.
Hão de reconhecer teu feito,
Se não hoje, amanhã o farão.

***

De todos jamais esqueço
Aquele que me trouxe
Mesmo que eu seja avesso.
Ele sim foi feliz um momento.
Teve um rebento,
Às vezes meio tropeço,
Mas ajuizado e saudoso
De quem o criou,
Mesmo que por um momento.

Tu foste minha casa,
Foste a mulher amiga,
O meu porto seguro.
Só tuas paredes sabem
E elas nunca dirão
Pois lá estão meus segredos,
Minhas juras secretas,
Minhas paixões, minh’alma

Devo a ti o meu repouso
Devo a ti minha vida.
E quando a hora chegar
Enterrem-me ali, no porto,
Ao lado da minha paragem,
Minha eterna Casilha.

Bomba de prata cravada,
Junto ao açude do pago,
Quanta china ou índio vago
Da água seu pensamento
De alegria, sofrimento,
De desengano ou afago.

Te vejo na lata de erva
Toda coberta de poeira,
Na mão da china faceira
Ou derredor do fogão,
Debruçado num tição
Ou recostado à chaleira.

Me acotovelo no joelho,
Me sento sobre o garrão
Ao pé do fogo de chão,
Vou repassando a memória
E não encontro na história
Quem te inventou, chimarrão.

Foi índio de pêlo duro,
Quando pisou neste pago,
Louco pra tomar um trago,
Trazia seca a garganta,
Provando a folha da planta,
Foi quem te fez mate-amargo.

Foste bebida selvagem
E hoje és tradição,
E só tu, meu chimarrão,
Que o gaúcho não despreza
Porque és o livro de reza
Que rezo junto ao fogão.

Embora frio ou lavado,
Ou que teu topete desande,
Minha alegria se espande
Ao ver-te assim meu troféu,
Quem te inventou foi pra o céu
E te deixou para o Rio Grande.

João da Cunha Vargas

Andei distante
Sucumbi a encantos,
Mil prantos,
Amor vulgar.

Andei distante,
Falquejado e sujo,
Andei por Madri,
Mas não encontro
Nem no mais distante
O que encontro por aqui.